Avremo ancora giorni avidi di fiori

e foglie a rinverdire per gli stormi,

profumo di zagare e di mare, e mani

buone ad impastare il pane da smezzare

con chi non ha memoria del passato,

ma solo sogni quanto basta per campare.

Avremo ancora voglia di sorridere

nel pianto e alberi saldi da potare

guardandoli elevarsi fieri al cielo,

sicuri che in ogni tempo e luogo

sapranno mettere radici e avere occhi

sospinti ad indagare tra il fogliame.

Avremo parole di labbra per salvare

quello che resta di un finito amore,

parole di pietra per macinare anche

l’ultimo minimo e stantio dolore.

Avremo parole rosso porpora a colorare

sguardi custodi di un silenzio disadorno

e parole di neve nascoste nelle tasche,

da sciogliere sugli spigoli dei dubbi.

Avremo la misura esatta di ogni salto,

della parabola di ogni arcobaleno teso

a cingersi col mare, della frazione di luce

necessaria per fare un’altra alba, la formula

completa della nostra finitudine, sottratto  

lo stupore della meraviglia che ci salva.